Ц ы п л я т а

Видел ли ты когда-нибудь, как умирает птичка? Цыплёнок? Как прежде пушистый круглый комочек вдруг становится липким, влажным, бесформенным тельцем? Головка его запрокидывается, лапки не держат, и весь он такой жалкий, такой отталкивающий. А мы с братом всё пытались согреть таких цыплят, держали их в ладошках рядом с чугунками, в которые наливали кипяток. Мы кутали птенчиков в какие-то куски шерстяных тряпок и всё надеялись, что они выживут.

Пока птенцы были жёлтыми и пушистыми, их было приятно брать в руки; они пахли, как младенчики, тепло и нежно. Перед смертью же оперение становилось светлым, почти белым, а тепло и нежность трансформировались почему-то в запах рубленных, сваренных вкрутую яиц, которыми цыплят подкармливали «вместо витаминов».

Помню, как мы плакали над крошечными трупиками и говорили бабуле с дедулей, что трупики эти нужно непременно похоронить. В конечном счёте, позади нашего фанерного домика в саду (домик этот сделал мой папа, чтобы нам было где играть в плохую погоду) образовалось целое цыплячье кладбище. Мы даже пытались сколачивать из палочек крестики и втыкали их в землю.

Спустя много лет, когда уже и бабули с дедулей не было, и домика, и, вообще, уже почти ничего не было, кто-то решил где-то что-то вскопать и очень удивлялся, почему вдруг, откуда в земле столько косточек – совсем крошечных, но всё же… А я до сих пор помню тех цыплят. Я ведь думала, что у них были души, и души эти улетали куда-то высоко-высоко, к Боженьке…